martes, 28 de diciembre de 2010

Bosbero Año 2011

¡Felis Navidad y Bosbero año nuevo! Todos habremos recibido este mensaje navideño de un amigo especialmente bromista. Tras la frasecita explica que no se ha vuelto idiota ni va borracho, sino que tiene alergia a la Z y a la P. Creo que hoy en día la mayoría de los españoles tenemos alergia a ZP sino asco directamente.
Tras una Nochebuena más austera para algunos y escuchando un discurso del Rey descafeinado y políticamente correcto, incluso aún más que los sermones del Papa que tanto molestan a la izquierda reaccionaria, nos enfrentamos por fin a los estertores de un año 2010 moribundo y aciago para los intereses españoles y de sus ciudadanos.
El paro era mentira que estuviera bajando, los bancos era falso que fueran los más sanos del mundo, la crisis era cierta como que la noche es noche y Zapatero por fin ha ido escondiendo la patita para dejar los trastos de matar al infame Rubalcaba, el de las plumas de faisán, pasado de cal viva y orejas de antena parabólica SITEL.
El PP a trancas y barrancas, a la fuerza de no hacer ni el huevo, abandonando incluso a las víctimas del terrorismo en sus concentraciones y descartando dar la cara ante la izquierda en cualquier frente de batalla abierto que suponga desenvainar la toledana, está 15 puntos por encima de los sociatas y con grandes expectativas de conseguir la mayoría absoluta en las generales del 2011.
Que Rajoy y los suyos no se las prometan tan felices, que los Tours de Francia no se ganan desde la línea de salida y enfrente del pelotón socialista se encuentra el personaje más siniestro que uno se pueda imaginar, que no dudará en chutarse litros de EPO y luego acusar a los populares de ir dopados y hacer trampas. Todo ello con la inestimable ayuda de su grupo mediático favorito: el grupo PRISA.
Pero antes de las generales, España se juega mucho en las Autonómicas y Municipales de la próxima primavera.
Las encuestas hablan de una piel de toro tirando a azul, excepto en aquellos territorios ya consabidos, contaminados de nacionalismos excluyentes, como el País Vasco o la nueva Cataluña de Artur Mas el Suizo.
Hasta Andalucía, Extremadura y Castilla la Mancha podrían pasar a ser populares. Hasta la minera Asturias podría caer en manos del PP si dejan presentarse a Álvarez Cascos como candidato.
¿Cambiarán algo las cosas si estos presagios se cumplen? Para el PP sí, para el PSOE también, para los españoles nada o casi nada.
El PP pedirá por fin una moción de censura y Zapatero ante la debacle de su partido tendría que adelantar elecciones si tuviera un poco de vergüenza torera, pero conociendo al personaje… sus barones comenzarán a echarle la culpa del descalabro electoral y puede ser que por primera vez en la historia socialista se salten el proceso de primarias y el nuevo presidente de facto y candidato para el 2012 sea Rubalcaba. Entonces es cuando tedremos que rezar a todos los Santos y agarrarnos los machos.
Rubalcaba será todo lo malo que ustedes quieran, pero cocinando elecciones y poniendo trampas para osos dirigidas a su adversario político es único. Y si el adversario no es otro que Mariano, un tipo que no se caracteriza precisamente por ganar comicios, pues… ¡qué les voy a contar!
Si Mariano ha sido así de flojo en la oposición y muy muy gallego, no me lo quiero ni imaginar de presidente de una nación en crisis.
El otro día Aznar le entregó a Rajoy un informe de FAES que habla del gasto autonómico y de las medidas drásticas que hay que tomar para que el actual sistema territorial español sea viable. El informe habla sin tapujos de una reducción de competencias autonómicas, de impedir que las autonomías se endeuden ni un céntimo y de fusionar algunas de ellas.
¿Quién le pone el cascabel al gato? ¿Quién le dice a Murcia que se integre en la Comunidad Valenciana? ¿Quién a Ceuta y Melilla que vuelvan a depender de Cádiz? ¿Quién a Madrid que de nuevo forma parte de Castilla la Nueva y a Cantabria, Vascongadas y Navarra que se ajunten administrativamente?
Máxime si de repente muchas de esas comunidades se convierten en populares el año que viene. ¿Se imaginan a Zapatero acometiendo estas duras reformas?¿A que a Rajoy tampoco? ¡Pues eso!
En fin, que España no tiene remedio ni en el 2011 ni el 3000, así que tómenselo con calma, piensen en dejar de fumar, en hacer dieta, en aprender inglés o en tener un hijo, que al fin y al cabo son propósitos más o menos asumibles para cada uno de nosotros.
De soñar hazañas y vender ilusión ya se encargan otros, y hablo de Mourinho, no de Mariano Rajoy.
¡Felis año 2011!

viernes, 24 de diciembre de 2010

Ya no estás tú


Estar despierto o estar dormido, qué más da si no estás tú.
Decir al oído de tu ausencia que me faltas y que regreses, que la cama sin ti es un universo blanco y frío sin tu calor, de que me vale si no volverás.
Estar soñando o viviendo no tiene aristas distintas si tú no sueñas o vives junto a mí.
Contando los días que faltan para soñar de nuevo, las horas que han transcurrido desde que viví por última vez en tus brazos y en tu sonrisa. Así destrozo el tiempo si no estás tú.
Que no llego al trabajo si no me das un beso, que el café es menos café si no sale de tus
manos y de tus mañanas madrugadoras.
Que mis labios están muertos de esperanzas, de ganas de tenerte aquí sin pausa, con prisas, sin frenos, con curvas vertiginosas de saliva y de alcohol.
Las farolas ya no brillan en las carreteras de tu cuerpo, las sonrisas se han helado este frío Diciembre de madrugadas perpetuas y de mañanas perversas.
La melodía del pecho que suena a tam tam africano no deja de decirme que tú no estás aquí.
Los ritmos tribales de mis venas nada azules y abiertas como un clavel se encienden al verte aparecer por la puerta de mi universo, de mi destino escondido en esta blanca pared, pero… pero todo es mentira, sucia quimera de ilusión. Tú no has venido, ya no estás tú.

Y no puedo despertar del sueño perpetuo de tu soledad, de la sombra de tu ausencia, de la agonía rabiosa de no poderte besar, morder, agitar, sumergirme en tu pelo licuado, en el mar de tus ansias infinitas, en el océano azul de estrellas sin mar y de caracolas sin concha exiliadas de pastos verdes y prados con amapolas.
Me despierto y me agito convulso, alargo las manos, aleteo volando en el colchón y me pego de bruces con la certeza de tu cuerpo, de tu calor calmoso a mi lado, de tu pelo ensortijado, de una respiración serena y acompasada que me transmite sueños felices y serenos, no pesadillas grises y negras que me hablan de falsas despedidas, de que ya no estás tú.

lunes, 20 de diciembre de 2010

Feliz Navidad

Lo bueno y malo de las Navidad, es que cada uno de nosotros tenemos una personalísima e intransferible, como el DNI.
Las navidades van cambiando con el paso de nuestra vida. De ser la época más bonita del año cuando somos críos, pasa a ser la más triste de mayores, por la cantidad de gente que se queda en el camino y ya no está junto a nosotros en la mesa familiar.
A mí me ha dado por pensar en aquellas Nochebuenas y Nocheviejas de mi niñez en casa de mis abuelos paternos Amado y Carmen.
Mi abuelo, que en paz descanse, era el que mejor se lo pasaba de todos nosotros. Tenía un viejo tocadiscos donde hacía sonar vinilos de villancicos populares sin tregua y antes de que llegase la Nochebuena, más o menos por estas fechas, nos llamaba para que bajásemos a su casa y adornábamos el árbol todos los primos.
El tiempo pasa, ahora mi prima Paula, la más pequeña, acaba de ser madre de un precioso bebé que se llama Hugo. Yo ya no vivo con mis padres y mi abuelo murió hace un par de años.
Recuerdo aquel árbol enorme clavado en un barril de obra relleno de cemento. Para disfrazar el contenedor cilíndrico, siempre poníamos alrededor una bandera de España con el escudo del Real Madrid. “Aquí vive un madridista”, rezaba la bandera.
Era la misma que mis abuelos habían puesto en el tejado cuando terminaron de levantar con sus manos y la de todos sus hijos y sobrinos la casa donde vivían ellos y las otras tres donde vivieron sus hijos.
Después llegaba el tiempo de las visitas, la misma tarde de Nochebuena o Nochevieja, siempre se acercaba el primo Luis. Primo de mi padre que falleció hace dos años.
Se sentaba en el sofá y emocionado recitaba una poesía del bisabuelo Ángel Lindo.
El otro día tuve en mi poder los manuscritos de dos de sus poemas, uno de ellos ganador del primer premio de poesía radiofónica en Radio Aranjuez allá por el año 50.
Lleno de faltas de ortografía, pero de una belleza y sencillez fuera de lo normal.
Un día que tuvimos que memorizar poemas en la escuela, yo llevé uno del bisabuelo Ángel y la profesora dijo que era muy bonito, pero que se trataba de memorizar a Lorca, Machado o Becquer. Me sentó mal aquello aunque lo dijese con un tacto infinito.
El primo Luis recitaba desde el sofá las estrofas del bisabuelo al borde del llanto. Era Luis un gran hombre y yo desde mi corta edad no comprendía bien aquella escena.
Además de una bellísima persona se dice que fue uno de los grandes jugadores del Real Aranjuez e incluso tuvo ofertas para moverse de club.
Cuando llegaba el descanso de esos partidos épicos de la tercera división española, Luis cogía un balón y se cruzaba el campo de portería a portería haciendo malabares con el balón, como si de un Maradona ribereño se tratase. Me gustaba cuando mi padre me contaba aquella anécdota, anécdota recordada también por Jose Luís Lindo, otro de los primos de mi padre al que yo llamo tío y es con orgullo el Cronista Oficial de Aranjuez, cargo vitalicio sin remuneración económica que a veces le lleva por la calle de la amargura debido al olvido institucional.
Volviendo a la Noche Buena, recuerdo que en algunas ocasiones mi abuelo Amado se pasaba con el alcohol y se ponía triste. Pensaba en mi tío Juan, gran jugador de waterpolo y cartero en Barcelona que tampoco está ya en el reino de los vivos, en sus dos nietos catalanes que hacía años que no veía y en las Navidades que había dejado atrás y colgaban de sus espaldas como una pesada mochila.
Después de la cena nos disfrazábamos con unos cachivaches que el abuelo guardaba en un cajón y a veces tirábamos petardos en el patio con frío en los pulmones y con el enfado consiguiente de mi madre, que sabía que Resi, mi primera perrita, se ponía a llorar porque el ruido le daba mucho miedo.
Esos son algunos de los muchos recuerdos que guardo de aquellas Navidades en casa de mis abuelos.
No todo en la vida es política, y a veces escribir los propios recuerdos te hace darte cuenta de que la vida es maravillosa y de que sin pasado ni memoria, por muy nostálgicos que nos pongamos al evocar, el futuro no vale la pena.
Feliz Navidad a todos vosotros, queridos lectores.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

¡La tele está imposible!


Lo reconozco, me he convertido en un alternativo. Por ello no voy a hablarles del lío de los controladores aéreos y del pavor que me produce que el PSOE saque el ejército a las calles cuando un colectivo monta una huelga ilegal y aplauda a otro como el de conductores de Metro cuando el parón afecta al gobierno de Aguirre. Con este pequeño comentario creo que sobra para pedir desde aquí a nuestros políticos la creación de una Ley de Huelga a nivel nacional.
Venía aquí con intenciones bien distintas. Quería hablar de la televisión, que últimamente está imposible. Como gran aficionado a los dibujos animados y al cine infantil o juvenil, creí (iluso de mí) que en los días festivos de este puente la televisión española abortaría su infecta parrilla habitual y la sustituiría por algo más infantil y potable.
Recuerdo con placer las meriendas infantiles después del cole viendo a Miliki y Rita Irasema, o aquellas series de anime: Caballeros del Zodiaco, Campeones, Bola de Dragón, Ranma ½, etc.
Acabo de pulsar el botón de desconexión de mi tele asqueado de la vida. Resulta que en Telecinco, cosa que yo no sabía porque trabajo hasta bien entrada la tarde, existe un programa donde una panda de cocainómanos enzarpados, desviados sexuales, putas de lujo, borrachas de medio pelo, iletradas y vividores varios se despellejan unos a otros y comentan la actualidad desde su óptica enfermiza. Ahí les he dejado hablando de presuntas agresiones sexuales por parte de dos ciclados de gimnasio a una chica granadina, del tamaño del pene de un

fugado de la justicia y del ataque de un macaco del mismo a su asistente rumana sin contrato en regla.
Quien no sepa de qué hablo pensará que me he pasado con las copas navideñas, pero les juro que todo es verídico, que cualquier persona tiene acceso a estos contenidos y lo que es peor, en horario infantil.
Que Telecinco y demás televisiones progres estén abonadas a la chabacanería y al marujeo patrio más casposo es la prueba definitiva de que España se va al garete y que vivimos en un país de mierda. Como dijo Valle Inclán en Luces de Bohemia, la sociedad española es la caricatura de la europea. Como prueba, su grotesca televisión.
Resulta que aquí vale todo, que se habla sin tapujos de prostitución de lujo, se entrevista a asesinos como el Rafita, a huidos de la Justicia como Rodríguez Menéndez o se fomenta sistemáticamente el vivir del cuento desde realities como Gran Hermano o Mujeres y Hombres.
Toda esta bazofia televisada trae consecuencias que la gente no quiere ver. Se refugian en el derecho a conocer la vida de los personajes públicos, en el derecho a relajarse y entretenerse con la televisión, pero no se dan por aludidos, no se dan cuenta que todo se desmorona a su alrededor.
Ayer salió el informe PISA, que para información de Belén Esteban y la Karmele, es el informe que mide el nivel educativo por materias para niños de 15 años en el mundo desarrollado, es decir, en la OCDE.
Los resultados de España son lamentables, ya que un 20% del alumnado tiene problemas para comprender lo que lee, es decir, que ahora mismo no está entendiendo ni papa de este post y lo que es peor, con su nivel de lectura es poco probable que alcancen siquiera el título de ESO.

Las reformas educativas socialistas, la LOGSE y la LOE, se han cargado poco a poco la educación en España hasta encontrarnos en el punto sin retorno en el que estamos .
Quedamos en el informe PISA por debajo de países como Italia o Grecia, somos los peores de los denominados PIIGS, la cola del cerdo, vaya.
Nuestros políticos se preocupan más por utilizar la educación como arma arrojadiza, como guerra de guerrillas lingüísticas o como propulsora del folklore regional de su taifa que como herramienta para la formación y la preparación de las próximas generaciones.
Cargando ideológicamente las materias educativas y acuñando otras nuevas como EPC, no terminamos de despegar, pues otro dato del informe PISA nos habla de que el fracaso escolar en España alcanza el 36% mientras el de Finlandia es apenas del 5%.
Esto quiere decir que más de un tercio de nuestros jóvenes ni siquiera tendrán el graduado escolar en ESO. Un tercio de los españoles con derecho a voto en unos pocos años serán unos perfectos analfabetos.
Pero ahora viene el milagro progre. El delegado del ramo, el encargaillo socialista de la cosa ésta de la educación, que no sé cómo se llama ni me importa, presentó este informe PISA como un logro, ya que hemos mejorado casi 8 puntos en lectura en poquito tiempo y dijo sin ponerse ni colorado que quizás no estén fallando los críos, sino las mediciones, ya que no se debería hablar de fracaso escolar basándonos en la no consecución de un graduado, sino medir el éxito educativo según los alumnos consigan o no sus metas.
Es decir, volvemos al truco del maquillaje estadístico de las filas del INEM y de sacar del paro a aquellos que están haciendo cursos, de las trampas en las cuentas trucadas de Salgado, del relativismo moral zapaterino y de las paparruchas progres que ya todos conocemos.
Cuando un dato no nos gusta, lo mejor es medirlo de otra forma para que parezca éxito lo que es un sonoro fracaso.
En fin, no quiero aburrir ni deprimir mucho más a la gente de bien que está
pensando en cómo sacar estas Navidades a flote. ¡Bastante tenemos con lo nuestro!
Mejor pensar que PISA es eso redondo comestible que nos trae un motorista, que el Madrid juega en un rato la Champion con Mou aislado en un palco
y esperar con ilusión que vestido de noche sacará este año la Esteban para dar las uvas desde un balcón.
Felices fiestas a todos.

jueves, 2 de diciembre de 2010

Navidad Sociata

En el arruinado Madrid de Gallardón ya es Navidad, o eso nos dice el brillo de las luces de sus calles más céntricas. Todas ellas diseñadas para la ocasión por afamados diseñadores de moda.
Todo muy glamuroso, demasiado para lo que se celebra, el nacimiento en un pesebre del niño Dios.
Mientras en el INEM todo sigue igual o peor, pues el paro en Noviembre subió en otras 25.000 personas y ya van 4 meses consecutivos de crecimiento del desempleo.
Desde el Gobierno nos ajustan el cinturón, nos lo aprietan con mucho gusto mientras nosotros metemos tripa. Da igual que seamos parados, funcionarios, ancianos o inmigrantes.
Los comedores sociales a reventar, el banco de alimentos de la Cruz Roja no da abasto, etc, etc.
Esta Noche Vieja muchos cambiarán el cotillón por el botellón y las langostas y angulas por platos más modestos.
A los funcionarios les reducen la paga extra desde 200 hasta 500 euros.
Estamos en crisis señores, por ello desde la Diputación Provincial Socialista de Toledo se aprueba en sesión plenaria una licitación como ésta:
En cumplimiento del acuerdo adoptado por la Junta de Gobierno de esta Corporación, en la sesión celebrada el día 29 de octubre de 2010 y de conformidad con lo establecido en el artículo 126 de la Ley 30 de 2007, de 30 de octubre, de Contratos del Sector Público, y artículo 77 del RGLCAP, aprobado por Real Decreto 1098 de 2001, de 12 de octubre, se hace el siguiente anuncio de licitación por procedimiento abierto…”
Si leemos la parrafada nos quedamos igual que estábamos hasta que entramos en harina, en este caso en carnaza…
2.–Objeto del contrato.
a) Tipo de contrato: Suministro.
b) Descripción del objeto: Suministro de cestas de Navidad con destino a la Diputación Provincial de Toledo . (Según se específica en el anexo III del pliego de prescripciones económico administrativas particulares)………..”
¡Estamos hablando de 1793 cestas de Navidad por un valor aproximado de 190.000 euros!
Podríamos comentar que la cesta lleva un jamón de cerdo manchego (no pregunten si el cerdo ha votado esta licitación porque saben de sobra que no es así) queso manchego, chorizo cular ibérico (el culo siempre es el nuestro), múltiples botellas de vino de la región y turrones variados.
Todo el pastel aderezado y culminado por una guinda solidaria: Un estuche de bombones de Comercio Justo. Al menos así los pobretones podrán aprovecharse de esta iniciativa.
Desde luego no voy a hacer ninguna valoración de esta noticia que me enviaba un funcionario decente, de los recortados, y que también aparece publicada en La Gaceta.
Todo comentario por mi parte está de más…
Por si no se lo creen, aquí está el enlace al BOE manchego:
Con el permiso de ustedes, yo me voy al baño a vomitar.